J’ai cru un instant avoir dix-neuf ans à nouveau. Assise sur les bancs de l’amphithéâtre de Sciences-Po Lille où j’étudiais alors, un stabilo accroché à la main et les idées en ébullition. Et si je ne regrette rien du changement de vie qui fut alors le mien, de l’arrêt de ces grandes études pourtant si prometteuses, j’ai ressenti un immense plaisir à la lecture de cet essai économico-philosophique. Parce qu’il met en avant des idées en lesquelles je crois dur comme fer, qu’il

Les romans de cette trempe, ils sont capables de vous coller le sourire aux lèvres et la larme à l’œil en moins de temps qu’il n'en faut pour dire ouf. Ils sont capables de renverser votre mer intérieure, vos songes et vos désirs. De tout balayer aussi – les doutes en premier lieu, le reste ensuite. Des romans comme celui-ci, on en voudrait à la pelle. Oh et puis non, il n’y a besoin que de celui-là. Mais entre toutes les mains s’il vous plait.  Car il est un petit miracle de

On a trouvé le nouveau John Irving ! Voilà ce que je me suis dit tout au long de ma lecture de L’homme qui aimait les livres : une fantaisie admirable, un second degré inédit, un humour des plus certains et un sens de la narration prodigieux. Ajoutez à cela des personnages fantasques et brinquebalants, des idées à la pelle et des rebondissements et vous voilà servi.e.  * L’existence de Bob Comet, bibliothécaire à la retraite, s’écoule tel un long fleuve tranquille : il n’a pa

Quel bonheur!  J’ai cru, le temps de cette lecture, avoir douze ans à nouveau.  Me retrouver sous ma couette, par une nuit de pleine lune, une lampe de poche rivée à la main et les yeux brûlants, dévorant ces pages des heures durant comme je le faisais enfant. Guettant le bruit de pas dans l’escalier, le grincement de la troisième marche, la lumière sur le palier, et découvrir ébaubie, mondes et chapelles, manoirs, cimetières et sortilèges.  * La barbe ce mariage… Camille s’e

Il est des romans comme des musiques. Capables de vous traverser le cœur, de transpercer votre âme et de faire danser vos sens.  Il est des romans que l’on lit en apnée. Terrassé.e. Sidéré.e. Ahuri.e.  Tant de grâce, tant de justesse.  Et ce rythme! Car là est peut-être la source de l’immensité du roman que constitue La Petite Bonne de Bérénice Pichat : un rythme hors du commun. Une scansion comme un pas, martelé, court, haletant. Et un désir chevillé au corps de toujours ava

Vorace de Małgorzata Lebda pourrait s’appeler douceur, il pourrait s’appeler temps, soin, amour. Abnégation aussi.  Vie et mort rassemblées,  vie et mort faites une.  Vorace est lumière, reflet, ondée. Il est grand froid et terre gelée.  Il est fracas. Bois qu’on coupe, bêtes qu’on mène à l’abattoir, os qui craquent,  maladie qui rôde.  Il est essence. Fragrances et sensations.  * Traversée par les grands questionnements, les émotions et les douleurs de notre temps, une jeun